Una parte en mi ha muerto, que mas da...
quien le llorará a la vida, si nunca existió un lugar...

Hay un aspecto personal, que pocas veces acontece...
y pareciera que al entrar ahí, luego la puerta se cierra al salir...

No hay vida, no hay corazón que palpite

un cadáver yace en la azotea, olvidado de todo lo que emerge, 

de todo lo que surge, y vibra, y late...

ese cuerpo pétreo, gris y entelerido es el mío...
pero ahí no estoy yo...