he tomado el ejercicio de escribir sobre mi vida, como constancia..
para dejar de necesitar un escuchante que no me quiera ahi, que no me soporte ni me tolere...
me tolero yo, me soporto yo...
no hace falta más...

alguna personalidad he de crear, si asi fuera necesario... 

cuando se deja de hacer algo, aunque la habilidad haya existido previamente, hay un musculo interno que se encuentra atrofiado..
hay una sensación de estar perdido al iniciar, de torpeza, de dedos oxidados y de ideas lentas

todo parece bobo, soso.. 

las ideas y las palabras no conectan... 
como si el ejercicio no tuviera sentido, o en el fondo ya no existieran ideas

no, no he estado bien, me ha dolido mucho todo, por dentro y por fuera...
he sido escoria para un mundo de seres perfectos, de fantasias construidas
he sido nada, y me han acusado de serlo todo
culpable de crímenes de otros, culpable y sentenciada a pena capital...